那年我四岁，你被派到遥远的山村支教，你走的时候，爸爸和你吵得很凶。他说你宁愿去穷乡僻壤教那些陌生的孩子，也不要自己的亲生儿子。爸爸还说，如果你一定要离开，他就和你离婚。
结果，你真的走了。临走时你抱了抱我，摘下脖子上的项链给我戴上。我问你何时回家，你想了想，在墙上划了一条横线。你说，等你长到这么高的时候，妈妈就回来了。
我信了你的话，每天笔直地站在墙根，仰望那道横线。有一天，我发现它不见了，哭个不停。爸爸一气之下打了我，他说我永远长不到横线那么高，还说你不要我了。
你走了半年以后，爸爸带了一个阿姨回家，他让我叫她妈妈，然后我就叫了。
我十岁那年，你居然回来了，你又黑又瘦，仿佛全身都罩了一层尘土。我怎么能把你和妈妈联系在一起呢？她那么漂亮，年轻，还带着淡淡的香味。
可是你却叫出我的名字，我条件反射一样用力推你，大声说，你是谁啊，不准你进我的家。
爸爸从超市买菜回来，他怔怔地看着你。爸爸说，快叫妈妈。
我张了张嘴，脱口而出的居然是，阿姨。
后来，你再次找上门，我贴在门上偷听你们谈话：作文一直是他的弱项，我想辅导他。每周一次，时间定在礼拜六下午。
我以为你利用周末办辅导班，会有很多孩子听你讲课，其实只有我一个人。你租了一套很小的房子，我一进门，便看到墙上挂了一幅很大的相片。是我们的合影，你把我抱在怀里，我张着嘴大哭的样子难看极了。这是你带走的唯一一张照片，跟随你多年。
你拿出很多零食，我很想吃，但是犹豫。我说，爸爸不让我乱拿别人的东西。你一愣，眼里随即有了泪水。你说，我是“别人”吗？我默默地拆开一包话梅，含了一颗，很酸，一直酸到心里。
说实话，那堂课你讲得糟糕透了。你还留给我一个更糟糕的作文题目：我的妈妈。
我把写好的作文递过去，你的眼睛很亮，迫不及待地翻开。一行行地看下来，你眼里的光也变得逐渐黯淡，我写的不是你。你笑得很勉强，你问，都是真的吗？
我点点头。你轻轻叹气，那我放心了。你又说，其实我挺羡慕她的，我想做却做不了的事情，她全都完成了。