我喜欢写诗，却读不懂你的诗，是忧伤，是无助抑或是绝望。
你站在德令哈，写下关于思念的愁诗。在这阒黑的夜晚，所有的风只向你吹拂，还有那一望无垠的戈壁，沙砾长出的菱角，刺痛你满是伤痕的脚。你渴望草原，渴望那“天苍苍，野茫茫，风吹草底见牛羊”的景象，可当你站在草原的尽头时，两手却空空，悲伤时握不住一滴泪滴，于是牛羊成了岩石的伤口。你很痛，看不清生活本身，于是把诗写成日记，悼念昨天的流浪。你说：“从明天开始，做个幸福的人，喂马，劈柴，周游世界”“给每一条河每一座山取一个温暖的名字”。这便是你的幸福吗？记得你说过，你有三种幸福：诗歌，王位，太阳。当我看到这三个词时我很难过，你是个在春天都会悲伤的的人，习惯倾心于黑夜的孩子，难道太阳就是你所说的曙光？如果是，我愿抱着黑夜一同永睡，在你第一日献诗的夜晚，像你一样头枕卷册和神州，读着你亲手写下的四首诗，然后在你的梦中沉寂，死亡。
你孤独的守望幸福，前面没有人后面也没有人，站在村庄的麦地上任由太阳把你灼伤，痛了就躺在高高堆起的谷物上。
是的，风后面是风，天空上面是天空，道路前面还是道路。那站在荒凉的山冈上的四姐妹已经知道了，而你知道吗？我想你不知道，因为十个海子还没有复活，还在沉侵于冬天，侵心于死亡。
在短暂的二十五年里，你哪一天快乐？是面朝大海，春暖花开时？是追溯滚滚长江的源头时？你感叹自己是两河流域的乳儿，它们抚育了整座苍茫大陆。你感叹自己不被人理解，你写的诗不被人接受，但在那个年代你还不懂，只有接受时间的考验，人们才会真正地理解他，喜欢他。
那个黑色的1989，天空特别的阴郁，三月寂寞的风从长城那边吹来，夹杂着塞北的气息，在大漠孤烟的悲壮里，你的三次受难：流浪，爱情，存在都随着山海关的铿锵铁轨声一同逝去。那一瞬间，车上很多人都为你惊叫，然而你听不到，以致最后陪伴你的只有尖锐的鸣声，成为你生命的挽歌。从此，你的牵挂随风飘向远方，一颗新星在天际隐没了，他来得快，去得也快，却没有流星般绚烂。
三月，你的忧愁填进了土地，以致这片茫茫大地埋葬了太多的悲剧。
今晚，月色好浓，九十九座雪山高出天