夜很黑，我安静地坐着，聆听窗外的簌簌。
这个春天，在一场夹有刺鼻的辛酸的夏雨中来了。好不滑稽。
可是，这雨，这雨夜，让我狂想。
文人骚客们喜欢触景生情，敏感的细胞善于捕捉细菌芽孢样的感情，夸大地感世伤时，意淫出一个完全出自臆想的世界。为了掩饰笔尖的夸张，他们找来了载体，于是，雨成了随他们感情变换角色的奥楚蔑洛夫。
若是琼瑶，那肯定又是一个雨蒙蒙的黄昏，主人公北向而去，缓缓迈入两个陌生的宇宙，横街搭起一堵爱情的柏林墙。或许还会有这么让人好生肉麻的一段：“泪水和雨水交织成悲伤，他们刀割般的脚步勾勒出凄美的婀娜和魁梧，鞋跟激起的水花述说着爱情的悲剧……”
若是余秋雨，那又是一段令人哮喘不已的文字：“我伫立在耶路撒冷的阴郁中，历史的阴云在我头顶流泪。我想，为什么信仰在他们心中如此牢固？为什么历史总给人留下一些苦楚？为什么人类总在时间的阴霾里踯躅？也许这一切只能由时间和历史本身来回答……”
若是鲁迅，那肯定是让人梦魇的干脆：“雨夜！雨夜！那张口便能吞食掉雨夜的女神啊，伊在何方？……”
若是范仲淹，那便是溶解着“忧天下之忧”的霏霏淫雨；若是辛弃疾、苏东坡，那就是一幕雨夜鏖战或是冒雨行军的壮阔；若是李清照、温庭筠，那又是江南的绵绵细雨，闺房的浓浓情思；若是……若是我，我会怎样玩弄这奥楚蔑洛夫？
听着，我的朋友，即便我再崇拜骑士精神，即使给我一辆左小龙的西风，我也不能再制造雨中飞驰的痛快。我所能想象到的，无非是我此刻我正在做的——支撑着两块若即若离的磁铁，苍老的手捧起褶皱的日历，告诫自己：六十天了……五十天了……
孩子们都说，那将是个黑色的六月，其实，阴雨时的天空是让人窒息的灰色。
孩子们都认为，奋斗的过程是个雨夜，事实上，奋斗的过程就是个雨夜。